Tuesday, February 02, 2010

Juega, salta, grita, corre. Tu hijo ha despertado en medio de la noche y ya sabe que hay lobos al acecho tras las cortinas. No sabe mucho del futuro, pero sabe que los peces en ese enorme cubo de vidrio tienen límites y dependen de un benefactor que los defiende, los cuida, y les permite vivir sin contratiempos. El chico intuye (aunque no lo creas,) tu pasado, lo que no fue ni nunca será, aquello no escrito en los anales de la tierra: El polvo no deja de ser polvo, el papiro siempre se disuelve en el agua de los recuerdos pesarosos. 

Y ese pequeño de días, probablemente imagina ya todas las espadas que has desenvainado en dura lid, en guerra contra el tiempo y contra ti mismo. Probablemente te mira a los ojos y ve en ellos un compás dorado, un verso salomónico, un pan de trigo recién horneado, una epopeya de Napoleón, o a veces, aunque divisa el oleaje tramposo del mar de los sargazos, calla y espera un mejor día para hacerte todas las preguntas, o quizás lo adivine todo y ha de cerrar el libro de las lamentaciones sin reprocharte o inquirir nada.

Ese pequeño camina hoy de tu mano y cree que no hay futuro más allá de tu voz, de tus consejos, de los rosales que ayer plantaron juntos. La suya, es tu sangre buscando mejor suerte, es la paloma de tu voz que abre jaulas y libera los mejores sueños.

Cómo no amarlo, cómo no buscar en el viento todas las canicas del amor y regalárselas. Cómo no temer su suerte, si la vida no tiene otro nombre que la impredecible dureza de los cuatro aquilones. Pero, alegrate amigo, antes que las estaciones cambien sus designios, el calendario volverá a decirte que no has vivido en vano: Un hijo no miente…Tu alegría verá mejores atardeceres frente al mar, y ya no habrá peces, solo él, pequeño y gran tesoro:  El fuerte, el inteligente, el sabio que bendecirá tu simiente y se honrara en haberte tenido como padre.





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