Tuesday, March 17, 2009

A Tony

Te levantas, desayunas.
El día tiene premoniciones que circulan por tus dedos.

Hemos dormido,
pero la noche no tiene memoria
del sol, ni de la luna.

Hemos borrado mapas, calendarios,
fronteras.
No conocemos el desierto,
pero sí la arena del tiempo
en la pecera rota por accidente.

Estamos despiertos, vigilantes.
Ahora debemos esperar,
el naufragio termina, pero
la tierra del promontorio
nos niega asilo.

Al atardecer,
se cuentan las hojas,
las nubes, las piedras.
Contamos al reverso,
para no errar.

Esperamos otro amanecer,
que no muera de fatiga
ante el imperio de la noche.

Talvez mañana suceda el milagro.

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