Sunday, May 29, 2011















Las manos no lloran. Los ojos no mienten. La voz es un cañón de pólvora mojada. Cuando se vive a golpe de recuerdos, el agua se bebe sin abrir los ojos.  Te das cuenta que no tiene caso besar instantáneas empolvadas, y no hay otras nubes que hagan llover virgencitas de la cueva ni viento que traiga pajaritos carpinteros para que canten las tonadas que arrullaban la inocencia de otros años.

Atrás quedaron los atajos que después fueron caminitos de ida y vuelta y luego avenidas de doble vía. Atrás el tango fatal que sonaba más de siete veces en la vitrola de la esquina Alfaguara. Atrás el parque abandonado de la pandilla cósmica y su cuevita del amor en donde apuraste aquel primer beso que llevaba lágrimas.

El nido fue deshecho y la madre, la vieja buena y sabia de la Calle del Rosario, murió sola, sin medallas, sin azucenas que alegren el jarrón azul de porcelana china, sin gauchos que traigan duraznos frescos y peras a la mesa.

¿En qué piensas ahora? Te preguntas a ti misma.  ¿Donde pudo fallar la historia antes de que fuese escrita?  Y ahora con quien reír o llorar, si  todos hallaron excusas para faltar a la cita de ayer en tu cumpleaños.

Al cumplir los 30 no  imaginabas que los arreboles nunca mueren  en cielo nevado, ni los Vikingos reirían de último y mejor.  Imaginabas que la primavera sería de otra manera, no esta lluvia seca sin mojar un centímetro del pasto sintético, no este centenar de flores falsas que poco reparan en tu entrada o tu salida.

Solo te aferras a tu cámarita digital, ("juguetito caro para matar el ocio", bromea, tu mejor amigo), y en ella  archivas cientos de fotos tan nitidas que parecen postalitas de perfectas, pero a veces muestran ciertas siluetas tenebrosas, cierto vacío inexplicable en el trasfondo.

-Pero no piense más, mi señorita. Ud. necesita dormir y descansar.  La jornada de mañana le espera -. Te dice una voz en tu conciencia.

Obediente, escondes el libro de Coelho bajo tu almohada, te acuestas boca arriba, manos cruzadas al vientre, queriendo controlar con tus dedos, como otras tantas veces, los suspiros que muerden, los sollozos inútiles. Piensas que los ojos no han de cerrarse nunca, como nunca se cierran los ciclos del morir y el vivir. Piensas que llegar no es lo mismo que partir, si el camino que ha quedado atrás ya no es igual, que vivir es un viaje sin avanzada o retroceso, una serie de puntos suspensivos que se renuevan sin pedir permiso.

Pero, para qué llorar, si uno mismo decidió escribir al azar su propia historia!



Imagen: un sol, del blog "volatile barrilete",
\A ella va dedicado este post.
(Foto usada sin permiso, así que me atengo a las consecuencias,)

7 Responses so far.

  1. Estas lineas querido Joel, las escribo tranquilo, consciente de saber que llegarán a su destino y feliz de que no serán mal interpretadas, a saber, solo son un ejercicio creativo y nada mas.

    No se de que se trata todo esto, tango, siete-veces-siete, pandilla cósmica, cuevita, beso, y lagrimas y otras tantas lineas llenas de sugestiones abstractas y melancólicas insinuaciones.

    Lo que si se es
    que me toca a diario
    que las manos no me lloran, pero me sudan
    que ciertamente mi voz es un cañón de pólvora
    mojada por mis lagrimas tantas veces inoportunas
    que bebo agua y otras innumerables cosas
    que no cumplo 20 sino el doble o mucho mas
    que mi cámara digital la perdí entre la hojarasca extranjera
    que las flores de mi patio casi siempre son falsas
    que el pasto sintético o no
    solo es pasto.

    Escribir historias
    Joel
    de eso se trata todo esto
    a nadie le importa
    a nadie le importa
    solo
    a
    nosotros
    extraños seres humildes
    arrogantes algunas veces
    sumisos y eternos
    si
    Joel
    si mantienes tu ágil y diestra pluma activa
    pendiente de escribir las historias
    las mías, las tuyas y las de los demás
    solo así, Joel
    seremos capaces
    de vivir plenamente
    y nunca jamás ser ignorados por completo.
    Abrazos, vitico cabrera

  2. un sol says:

    ayyy muchas gracias por todas esas palabras, hasta me siento musa inspiradora!!! ya las haré acompañar alguna de mis fotos.
    Por la foto no problem, me gusta esa foto, gracias por ponerme ahi! besos.... sil

  3. Vitico me tocan tus palabras. Creo que tu texto es altamente poético y elocuente y traza acertadas lineas paralelas entre lo que digo, lo que sugiero o balbuceo. Fuera del halago con el que de veras me honras, me agrada conocer que soy entendido, que estas palabritas sencillas pero emocionadas no se las lleva el viento a la nada del olvido, sino que las hace naufragar cerca de un mar y un puerto hospitalario, en donde la sonrisa de un inteligente y sagaz marinero ondea la banderita de la fraterna solidaridad.
    Thanks!

    -------

    Sol,
    Estás muy guapa en la foto, y en tu expresión se advierte un dejo inexplicable, no giocondezco pues no proyectas burla ni desdén, mas bien cierta callada manera de visualizar el tiempo que quizás comienza a escaparse lento, muy lento.

  4. This comment has been removed by a blog administrator.
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  6. Silvi says:

    sí que es linda la muchacha de la foto ;-)

    Esa fotografía fue tomada en la universidad, esperando que revisaran unos trabajos de Urbanismo.

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